Автор Сорока Кира

— Шшш... — его пальцы сжимают моё лицо, большой палец скользит по нижней губе. — Я знаю, ты меня ненавидишь.

Он наклоняется ближе, и я чувствую его дыхание на своих губах. Горячее. Рваное.

— Ненавидь. Мне нравится, как ты ненавидишь. Как твои глаза горят. Как ты кусаешь губы, чтобы не застонать.

Его большой палец надавливает на мою губу, оттягивает её вниз.

— Ненавидь меня громче...

***

В особняке Сабуровых стол накрыт на четверых, но за ужином нас только трое.

Филипп не спускается к столу, не разговаривает, не смотрит в мою сторону. Только однажды, в первую ночь, он вышел из темноты и схватил меня так, будто хотел убедиться — я настоящая.

Или искал в моём лице кого-то другого.

В академии о нём рассказывают легенды. Шёпотом. С оглядкой. Говорят — псих. Говорят — опасен. Говорят — держись подальше.

Я бы и рада.

Вот только мы живём под одной крышей.

– А ты кто?

Он так натурально вылупил на меня глаза, словно и правда впервые видит.

– Серьёзно, моль. Кто ты? Какой курс? С какого потока?

– Я...

Кажется, я разучилась говорить.

– Ну? Ещё что-то скажешь? – прищуривает свои красивые глаза цвета горького шоколада.

Мотаю головой.

Нет, я уже всё сказала.

Развернувшись, убегаю прочь. И меня уже в третий раз за этот день выворачивает наизнанку. И потому, что беременна, и из-за этого подонка, который только что растоптал мою душу.