Автор "Недочасовщик"

На его ладонях тонкие полоски шрамов, его прошлое испещрено незажившими ранами, его глаза не выражают никаких эмоций, кроме тоски, каждый его шаг отдается в хрупком теле глухой болью. Он иллюзия нехватающего мне счастья. Я наблюдаю за ним, почему-то спокойно смотря, как мое счастье танцует на стеклах.  

Они так близко. Все они. Норовят коснуться, а я знаю, что со мной сделают их прикосновения. Я боюсь, что на моем теле останутся следы, что на нем останутся ожоги от чужих рук. И чем ближе ко мне человек, тем меньше сил у меня остается на то, чтобы дышать. Этот воздух сжигает мои легкие и опаляет жаром сердце, заставляя биться о стенки грудной клетки сильнее, причиняя боль, которую я не в силах терпеть.

Хрупкая тень поднимается на сцену. В зале напротив собрались первые люди города. Все ждут чего-то прекрасного.  Я дарил красоту людям с тех пор, как родился.  И я не знал, что рано или поздно моя тень рассеется, находясь уже близко к славе.  Я не знал, что моя жизнь будет разбиваться на тысячи осколков прямо на моих глазах.