Автор "Anzholik"

Прикладываю бумагу к стенду и пишу аккуратные восемь печатных букв – В Л Ю Б Л Ю С Ь. А ниже девять раз свой номер телефона. Я жалок, я презренен, я сошел с ума. И я вообще не верю, что найдется хоть один человек в этом городе, кто из интереса откликнется, или хотя бы, чтобы поиздеваться и проверить, кто тот идиот, что написал вселенского масштаба глупость. Плевать. Вот и проверим. 

Конец его спокойной жизни пришел тогда, когда погибла мать и брат-близнец. Отец отказался от него, ибо смотреть в чайные глаза сына было больно, слишком больно. Он остался один, и если бы не друг, кто знает, что сталось бы с ним. Прошли годы, он стал солистом известной группы, вырастил прочную броню. Он теперь другой, точнее... все еще пытается стать другим, а старые раны по-прежнему болят. Кто же исцелит его?  

Всегда ли плохи перемены? И лечит ли время? Учит ли? 

Сольные концерты на улицах города и чистая совесть вкупе с душевным спокойствием или до отказа набитые стадионы и в конец въебанные нервы, приправленные чувством стыда? Так ли просто идти по головам в достижении своей цели?

Говорят, что там сверху на каждого из нас есть планы. Идеальные или не очень. Многие считают, что случайности вовсе не случайны. Просто богам становится скучно, и они начинают свою игру. И не бывает "стечения обстоятельств" — это хорошо продуманная многоходовка прекрасным тактиком. Для них наши года — минуты. Мгновенья. А чувства как приправа.

 

— Почему ты один? — Я не один, — быстрый и уверенный ответ. Без задумчивости. Будто первое, что пришло в голову, слетает с языка. — Я не о друзьях. — Снова нелепая попытка влезть в мою постель. — Ты до противного прямолинеен. Бесишь. — А ты не в моем вкусе. Слишком высокая. Слишком длинные волосы. Слишком темные. Слишком притягиваешь взгляд. Бесишь, — словно передразнивая, отвечает. — И твой? — И мой. — И? — И все.